diabolicoMarco

Faccio lunghe pause, ma tanto non c’è fretta. Sono passate le settimane che si son fatte mesi ed anni da quella prima volta che ho scritto. Ecco, io posso giudicare l’importanza di tutto ciò che è accaduto da quel giorno ad oggi non riuscendo a quantificare il tempo. Scrivevo: "Di alcune persone apprezzo la capacità scientifica di saper dire le cose con la misura esatta. Nei loro testi i concetti brillano come cristalli al sole." Cos’è cambiato? Nulla. Poi continuavo: "Io sono troppo nebuloso con me stesso per non esserlo con gli altri." Cos’è cambiato? Qualcosa. Quei concetti mi hanno contaminato. E non c’è una cura. E non la cerco.

C’è stato un tempo, quando ero in Irlanda, in cui andavo spesso su una scogliera a picco sull’oceano. Mi sdraiavo in terra e strisciando sui gomiti mi sporgevo oltre il baratro. Guardavo le onde infrangersi sulle rocce mentre il vento era spesso così forte da lasciarmi quasi senza fiato. Ero sempre solo. Sarebbe bastata un raffica di vento anomale, un roccia traballante, una zolla scivolosa e… Perché lo facevo? Per la bellezza, per la paura. Perché quello che ho provato è ancora qui. Con me.

C’è stato un tempo in cui facevo terra bruciata attorno a me. Ora ho imparato.